A coroação do fim de ano

Pode falar o que quiser. Não acredito mais na redenção do último dia do ano. Dizem por aí que os últimos instantes de nossa vida são destinados ao arrependimento e à compreensão. Coisa tola. Na beirada do túmulo persistem os hipócritas que te odeiam. Os amigos, de verdade, dispensam as despedidas. Ao contrário, não se despedem. Aguardam o próximo encontro, alhures, na esperança de não terem sido enganados na promessa da vida eterna. Excessão aos poucos e bravos que podemos escolher para carregar o caixão. Estes levam o fardo de nossa vida em nossos últimos momentos de banho de sol.

Pois morremos uma vez por ano. É nessa porra de 31 de dezembro onde, por obrigação, temos que deixar o passado e pensar num ano novo repleto de felicidades. Pensamos em deixá-lo como momento de ruptura. A transformação deve ser instantânea, indiferente às mazelas dos outros 364 dias e seis horas anteriores. Que nada! Os últimos minutos insistem em ser a repetição profunda de nossas dores. É o golpe do pugilista que nos leva à lona para reacordarmos felizes por não parar em uma UTI.

É a alegria dos perdedores. A alegria de poder tentar mais uma vez. A alegria de enfrentar, novamente, o sofrimento que nos consome até a hora da morte.

Dos tempos que se vão

- Vô! Demora muito preu fazer 18 anos?
- Pra você, só faltam 9.
- Vixe, vô. Então falta um montão!!!
- É, pode ser. Só parece perto quando a gente vê o fim do caminho.
- Vai demorar pra você também, vô. Já tá quase cego.

Papai Noel, filho batuta

Lembro daquela infância perdida nas profundezas da Vila Nova Cachoeirinha. Dois feriados chamavam demais minha atenção. Não sem motivo, os feriados de presentes. O primeiro era a Páscoa. O segundo, o Natal.

Não era pai, não era mãe, nem tinha namorada. Achava até que o 31 de agosto que nasci deveria ser feriado. Teria pai, mãe, tios, avós e amigos rodeando a mesa na falta do que fazer. Essa importância que as crianças se dão antes de perceberem sua insignificância no mundo.

Pois bem. A Páscoa era o momento mais esperado. O presente era certo. Dado pela empresa onde pai trabalhava. Um ovo grande... recheado de bombons. O trabalho para recebê-los tinha o gosto da cumplicidade. O pai nos levava ao campinho de futebol recheado de mamomas. Recolhía-mos as folhas daquela nossa munição de estilingues. Estava pronto o mais bonito dos ninhos para receber o ovo. Uma massa de chocolate carregada de suor, fuligem das caldeiras da metalúrgica e carinho paterno.

O Natal era diferente. Como o presente não era padronizado, sempre vinha algo aquém de nossos desejos. O carrinho era igual, mas não vinha movido à fricção. Pena. Como tudo em nossa vida, prescindia de nosso esforço. Carrinhos de areia para construir a casa, pernas para andar no primeiro emprego de office-boy, braços fortes para segurar as portas do ônibus e não cair.

Aos 38 anos veio a descoberta. Entro no banheiro de um shopping na mais profunda tristeza de um ano de maus tratos. Só quero aliviar a bexiga. Ao meu lado está Papai Noel. Tão humano quanto eu. Despeja o que o corpo recusa. Recusa as mágoas afogadas em cerveja, a incapacidade de agradar a todos.

Descubro, nesse momento, que o bom velhinho só passou em casa - naquele tempo de ilusões e sonhos ingênuos - para aliviar suas dores.

Musas

Dani Ferrari. A primeira